从楼上传下来。
“您瞧，华生大夫，”女房东忧郁地小声对我说，“他把自己关在屋里，不愿吃饭，成天关着百叶窗——半夜偷偷溜出去，那时我早已锁了门，女佣人也睡下了——”
“我上去看看他，”我说着走上旧楼梯，一个多么高尚的心灵在这里崩溃瓦解了！
“谁？”当我敲门之后福尔摩斯在里面问道：“莫里亚蒂，是你吗？”
“我是华生，”我答道，他终于把门打开一道缝，向我窥视着。
“别忙。”他用脚顶住门。“你也许是化装的。你证明你是华生。”
“怎么证明呢？”我伤心地说。
他想了想，突然问：“我把烟叶存放在哪儿？”
“放在那只波斯拖鞋的鞋头里。”这个回答极其准确。
“那么我收到的信件呢？”
“用大折刀钉在壁炉的面饰上。”
“对不起，华生，”他恢复了往常的微笑，“我不能不防一手，他们什么都干得出来。”
“教授那伙人？”
“正是。”
他把我带进房间，一切还是老样子——但是玻璃窗和百叶窗都关上，上了揷销，而且百叶窗似乎换过了，它们是崭新的，好象是铁制的。
福尔摩斯坐在壁炉边的椅子上，把茶杯递给我。他身穿浴衣（鼠灰色那件），伸过手来的时候胳膊躶露着。
上面布满密密麻麻的针眼，简直象个战场。
一小时后我离开贝克街——出来时他仍象进去时那样戒备森严。
不料福尔摩斯的精神崩溃给我的打击尚未过去，又碰到另一件令人不快的意外，我刚进门，女仆便说有位先生等着见我。
她不安地说：“但那位先生一定要见你本人。我不愿得罪他，就让他进来在门诊室等候。”
这实在太过分了，我越想越恼火，正要责备她，只见她怯生生端上一个托盘。
“这是他的名片，先生。”
我将有字的一面翻过来，一阵寒战，全身的血液都快冻成了冰，名片上写着“莫里亚蒂教授”。
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